Num final de semana especial, estou no meu momento de acatar a inspiração.
O cenário é muito belo e aconchegante, motivo pelo qual eu o valorizo sempre que por aqui estou.
A região serrana do meu Estado muito me atrai.
Tudo contribui para a serenidade da minha alma.
Sentada em minha escrivaninha, dou asas à imaginação que flui de forma plena, me fazendo cócegas na alma, um turbilhão de poemas invade meu ser.
Depois de tanto escrever, corro à cozinha, preciso degustar algo e agradar meu paladar ansioso por um doce sem conter muita serotonina. Ainda tenho muito a escrever e näo posso me descuidar do bom senso.
Por sorte, havia, na fruteira, deliciosas e suculentas mexericas.
Näo hesitei...
Abstive-me do álcool. Deixei a tentação do licor de anendoim de lado. O amarula ficou de escanteio.
Voltei ao meu eu interior, meu local onde descanso as ideias poéticas e literárias.
Após encerrar meu dia de escritos, voltei-me para minha opção aqui no quase inverno bem friozinho da serra.
Pego minhas agulhas de tricô, a lã da vez e continuo com meus sapatinhos bem quentinhos.
Afinal, nem só de leituras e escritos vive uma professora e escritora amadora.
Logo que acorda, lá vem ela... faminta, preparar seu desjejum...
Todo dia faz tudo igual, eu sofro muito com a quentura de uma das minhas bocas.
Digo para ela para ir devagar, me acender no fogo baixo... ela, às vezes, põe assim, mas, em outras, põe no forte para fazer logo seu café e ver a fumaça fumegando que adora e lhe desperta.
Tem dias que me abandona por completo.
Eu lhe digo:
- Ei, não vai me acender?
Ela nem me responde, pega a cafeteira e me deixa esquecido. Entendo que sou apenas um velho fogão, ela prefere sua cafeteira mais nova que seu filho lhe deu.
Olha para mim e ainda tem a coragem de falar-me olhando de soslaio:
- Vou fazer um café quentinho na minha nova máquina que é muito mais rápido.
Fico tão triste que a xícara me olha e se compadece me dizendo:
- Não fique triste, fogão, eu também sou trocada todo dia, ela escolhe a que lhe dá vontade, me deixa de escanteio... uma vez ou outra me pega para saborear seu café.
O pires, por sua vez, fica indignado, contesta imediatamente:
- Eu não sou usado sempre, quando tem pressa, ela pega só a xícara na mão me deixando no vácuo. Sou usado quando bem entende.
O cesto do pão, todo vaidoso por ser bonito, mas triste por não ser quase usado, vai logo se posicionando:
- Vocês reclamam de barriga cheia, eu só sou usado uma vez por semana, ela prefere tapioca com queijo... uma barbaridade como me rejeita.
Bem, vamos nos juntar e fazer uma rebelião aqui na cozinha? Quando ela acordar amanhã, vamos cair no chão e nos quebrar ou não funcionar, assim ela vai ver só como é bom sermos usados ao bel prazer.
Sueño: Es el señor de los sueños, las pesadillas y las historias.
Representa todo aquello que no pertenece a la realidad
y gobierna el reino del Ensoñamiento.
Gosto de sonhar bonito, tenho sonhos que me deixam feliz ao acordar.
Quando eu era criança, tinha pesadelos horríveis e meu pai me socorrria sempre.
Nunca me esqueci deles, eram um terror noturno. Talvez, por interferência de um centro espírita ao lado na vizinhança da meninice, cujo batuque me deixava curiosa. Contavam tanta coisa sobre a seita e tinha também o fato das histórias do interior de alma penada e assombração... Assustavam as crianças, nem imaginavam o quanto.
O inconsciente grava o que ouve e faz muito mal, mesmo sem querer. O senhor dos sonhos não me deixava em paz.
Hoje em dia, graças a Deus, tenho sonhos bons e agradáveis. Acabaram-se os pesadelos.
Após aqueles sonhos malévolos, eu sentia muita sede e meu pai me dava a água pedida. Eram madrugadas doídas que me causavam muito medo.
Aprendi, com o tempo, que sonho é o contrário, ou seja, se sonho com a morte de uma pessoa, é vida para ela. Particularmente, prefiro acreditar assim. Não me impressiono.
Eu entrego minhas noites e meu sono a Deus e durmo o sono dos deuses.
Nada temo, nem me molesta mais.
Com o passar do tempo, dos anos, o subconsciente vai ficando limpo de tormentos mil, é cura e catarse pura.
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